20:35 

Терри Пратчетт

Archi-77
Молот мне - так я любого в своего перекую!
Старик поднялся и осмотрелся. Вокруг была кромешная темень, хоть глаз выколи. Рядом стояли люди, больше похожие на тени с мокрыми лицами и полными печали красными глазами. Они склонились над каким то большим прямоугольным предметом на котором лежал толи старый тюфяк, толи куча грязного белья.
"Странно. Зачем кому-то так волноваться по таким пустякам" подумал старик. Он еще раз пригляделся к без форменной куче и...все понял.
-КХМ КХМ...
Старик обернулся. Лёгкий сквозняк чуть раздувал полы Его плаща, а голый как белиардный шар череп улыбался так как может улыбается что то не имеющее мышц, щёк, губ, да и вообще всего того что нужно для улыбки.
-ЗДРАВСТВУЙ. ХОТЯ В ТВОЁМ СЛУЧАЕ ЭТО УЖЕ БЕССМЫСЛЕННО.
-Добрый день, старина. Вот мы все таки и встретились. Рад познакомиться лично.
-ВЗАИМНО. МОЖНО СКАЗАТЬ ЧТО Я ЖДАЛ ЭТОЙ ВСТРЕЧИ. ХОТЯ ОСОБО НЕ СПЕШИЛ.
-Знаю, спасибо. Мы оба знали что рано или поздно мы бы встретились.
-ДА. ТАКОВ Я. ХОТЯ БЫ ОДНАЖДЫ Я ПРИХОЖУ КО ВСЕМ.
-Ну, мог и подождать еще чуть чуть.
Они помолчали.
-И много у меня времени?
читать дальше

URL
   

Мастерская Арчибальда

главная